Memórias da Chuva

Não lhe interessava nem o perfume da pequeno buque de violetas que eu apanhava para ele, mantendo um atual que minha mãe atribuirá a mim havia tempo, anos antes dela ter partido. O silêncio era o seu comportamento predominante. Depois daquela ocasião, descobri que podia conversar com ele durante as tormentas e passei a esperá-las. Nunca compreendi a relação entre nossas conversas e a chuva. Coisas de sua alma. Juntos, nós gostávamos mesmo era de escutar os raios explodirem em melo aos temporais, ver o jatobá do pátio vergastado pelo vento, a paineira atirar seus galhos para cima do mangueiro. Nós gostávamos de ouvir os gansos gritarem com a volta do sol e com a passagem dos peões chacoalhando suas perneiras de couro. Ele olhava divertido as minhas roupas exóticas e fazia-me falar sobre a última viagem que fiz ao Egito. De novo eu desconfiava que ele tivesse descoberto o que eu escondia, sentia medo. De vez em quando, ele voltava para o seu casulo. Só até a próxima chuva.